Это просто года

В окна вмёрзла мошка,
Побледнело стекло…
Затрещала башка,
Болью тело свело.
Не раздавит тебя
Атмосферным столбом…
Седину теребя,
Вновь листаешь альбом.
Не грусти, друг мой, слышишь?
Прогноз не вини!
Тёплых песен напишешь
В студёные дни…
Не свихнулась природа,
Пришли холода.
Это просто погода!
Это просто года…

Мечты идиота

«Что же такое вам, люди,
Солгать, чтоб на миг успокоить,
Из многосложных прелюдий
Призрачный замок построить?
Как вам помочь отряхнуться
От всей монотонности быта,
Струн ослабевших коснуться,
Что под одеждами скрыты?»
Народ говорит: «Нам сдаётся,
Что это – мечты идиота».
«А может быть, кто-то найдётся?
На ложь мою купится кто-то?»

Проездной

Понятней стал мой шифр,
Чуть пасмурнее — лето,
Безделицей — борьба.
В душе — замок врезной.
Я не слагаю цифр
На номерах билетов…
Мне выдала судьба
Счастливый проездной.

Удар молнии

Холст небесный разорвался, ливануло на страну.
Зря над молнией смеялся, что вспорола тишину.
Запустил дефибриллятор мне сердечко с толкача…
Этот стих кардиограмма начеркала сгоряча.

Вечное ожидание

Словно коматозники со скрюченной душой,
Надеемся на доктора для родины большой,
На панацею чудную, которая спасёт.
Россия, наша матушка, всегда чего-то ждёт.

Колизей

Дождь утро каплями размазал по стеклу,
Заколотил по крышам бессистемно.
Судьба в листках измятых на полу,
И кот в углу, и всё обыкновенно.

Но как крапива что-то жжёт в груди.
Контрольный выстрел в душу сделан словом.
Тот миг уже как будто позади,
Но нет — всплывает в памяти он снова!

Гляжу на всё из пропасти греха,
В  своем махровом выцветшем  халате…
Для многих это просто чепуха,
Всего лишь счёт, предъявленный к оплате.

Случалось всякое, и ранили больней.
Была и камера — «монашеская келья»!
А нынче что? «Глотатели» слюней
Пророчат мне на небе новоселье!

Построен ими новый «Колизей»,
Я по нему слоняюсь в грязной тоге,
Она — подарок от моих «друзей»,
Которым рано подводить итоги.

Черные дыры

Протёрли мне череп вертлявые мысли,
Сердечко стучит в такт вагонным колёсам.
Хотел, чтоб стихи отлежались — прокисли,
А вместо ответов нагнулись вопросы.

А небо ночное — желток в сковородке.
Я грешен и слаб, беззащитен, как овощ.
Но гладит себя добрый врач по бородке:
Наверное, едет — не скорая помощь.

Планета скрипит на оси, как на шиле.
Господь в меня верит, я — только пытаюсь.
В скорлупах асфальта рождались и жили…
Спаси! Помоги! — непременно покаюсь!

Манил терпкий запах бесплатного сыра,
А время как будто бы с цепи срывалось.
Глубокие норы и чёрные дыры
Всосали меня — ничего не осталось…